Cuando
entorno los párpados escucho la orquesta del ruido tumultuoso y la
mentira
erguida. Y escucho al contrabajo.
La
cifra, el decimal, el exponente más absurdo.
Me
observo como contrabajo en los staccatosmás profundos del alma.
Morir
no es más inexacto que vivir como un nexo aislado de caoba.
La
melodía del contrabajo de viento es inexacta.
La
soledad del contrabajo de humo es absoluta.
Entono
el ineludible cantar de los arenales. Lo ontológico son manzanas que se
[pudren
en la cuerdas del contrabajo de viento.
Lo
grave es inexacto y doloroso. Como el signo de la suma:
vehicula
el amor pero nunca será amado.
El
staccato del contrabajo es la soledad del daimonium desprendido.
La soledad del
contrabajo es la desolación en el oxímoron
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